Die tief stehende Sommersonne taucht die Weinberge der Mosel in goldenes Licht, während sich die mächtige DB BR 18 mit ihren historischen Donnerbüchsen gemächlich aus Traben-Trarbach hinausarbeitet. Ein leichter Schleier aus Dampf liegt über den Gleisen, das rhythmische Schlagen der Räder begleitet die Reise durch eine der schönsten Bahnlandschaften Deutschlands.
Über die eingleisige Strecke windet sich der Museumszug entlang der Mosel bis hinter Reil, wo sich der Verkehr der Hauptstrecke Koblenz–Trier bemerkbar macht. Nach einem ersten Tunnel öffnet sich der Blick auf das imposante Brückenbauwerk bei Bullay. Hier heißt es warten – Schnellzüge, Güterzüge und Regionalverkehr kreuzen den Weg, während geschäftiges Treiben die Strecke erfüllt.
Weiter geht die Fahrt hinein in den berühmten Kaiser-Wilhelm-Tunnel. Mit seinen 4.205 Metern war er bei seiner Eröffnung im Jahr 1877 einst der längste Eisenbahntunnel Deutschlands. Hinter dem Tunnel empfängt Cochem den Sonderzug in der Abendstimmung des Moseltals. Die letzten Fahrgäste steigen aus, die Lok setzt ihren Zug auf ein Abstellgleis um – und für die Mannschaft endet ein langer Sommertag auf der Schiene.
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Während andernorts geschniegelt gedeckte Kaffeetafeln auf ihren Einsatz warten, Sahnetorten in Alarmbereitschaft stehen und verzweifelte Familienväter fragen „Hat jemand an die Blumen gedacht?“, herrscht auf der Flugwiese in Lichtenberg eine andere Form gelebter Zivilisation.
Es ist Muttertag. Die Sonne scheint. Und das Gras hat beschlossen, innerhalb weniger Tage auf Kniehöhe zu wachsen. Wo vor kurzem noch gelber Löwenzahn leuchtete, breitet sich nun ein flauschiges Meer aus Pusteblumen aus. Schwalben schießen kreuz und quer über die Wiese, als hätten sie einen geheimen Wettbewerb für den niedrigsten Vorbeiflug organisiert.
Thermik liegt in der Luft — und der Duft frisch gemähten Grases gleich dazu. Denn natürlich hat jemand einen Rasenmäher mitgebracht. Während in deutschen Wohnungen Kaffeemaschinen röhren und Bienenstich serviert wird, schiebt in Lichtenberg ein tapferer Kamerad das Gerät durch das hohe Gras und hinterlässt Schneisen wie ein Expeditionstrupp im Amazonas. Jeder packt mit an. Hier wird nicht gefragt, wer dran ist. Hier wird gemäht, geflogen, gefachsimpelt und gelacht.
Und mittendrin: der „Just Friendly 2.0“. Allein der Name klingt bereits wie ein diplomatisches Friedensangebot an den Modellflug. Günter und Roland haben den Segler mitgebracht, und kaum ist der Akku angesteckt, hängt das Modell auch schon über der Wiese in der Thermik.
Es ist ein gutmütiger Allround-Segler mit 3,03 Metern Spannweite, entwickelt für entspanntes Thermikfliegen mit einem unkomplizierten Aufbau, geringerem Gewicht und einem angenehmen Flugverhalten. Genau das richtige Flugzeug also für einen Maisonntag, an dem niemand beweisen muss, wie schnell oder spektakulär er fliegen kann.
Der „Just Friendly 2.0“ zieht ruhig seine Kreise über der frisch teilgemähten Wildnis, als wolle er sagen: „Ja, man könnte jetzt auch geschniegelt irgendwo Kuchen essen. Aber hier oben ist die Aussicht besser.“ Und während die Schwalben mithalten wollen, die Pusteblumen über die Wiese treiben und unten diskutiert wird, ob man vielleicht doch noch eine zweite Bahn mähen sollte, ist allen klar:
Es gibt schlechtere Arten, einen Muttertag zu verbringen.
Es sollte ein ganz normaler Montag bei den Montagsfliegern werden. Ein bisschen Fliegen, ein bisschen Fachsimpeln, vielleicht noch ein Kaffee in der Abendsonne. Doch dann beschloss das Schicksal – offenbar mit einem ausgeprägten Sinn für Ironie –, dem Tag eine unerwartete Wendung zu geben. Fallschirmspringerin Fallentina sprang am späten Nachmittag geschniegelt aus der Motormaschine, bereit für eine elegante Landung. Stattdessen landete sie… nun ja, eher ungewöhnlich. Ihr Fallschirm suchte sich zielsicher einen Baum aus und parkte in etwa 25 Metern Höhe ein – eine Perspektive, die sonst eher Vögeln vorbehalten ist.
Am Boden begann umgehend das, was man wohl als hochprofessionelles Improvisationstheater bezeichnen könnte. Schnell war klar: „Einfach runterholen“ würde schwierig werden. Also tat man, was Menschen in solchen Situationen eben tun – man entwickelte Konzepte. Gleich zwei, denn eines allein wäre ja zu einfach gewesen.
Konzept eins: Hightech. Eine Drohne sollte es richten. Montagsflieger Bernd, offenbar nicht nur Pilot, sondern auch Tüftler, präsentierte eine eigens über Nacht entwickelte Konstruktion, die an der Drohne befestigt werden sollte. Zwei Tage später wurde getestet.
Die Technik funktionierte, die Beteiligten nickten zufrieden – nur der Wind hatte offenbar nicht am Meeting teilgenommen und zeigte sich wenig kooperativ. Ergebnis: Man konnte viel ausprobieren, aber niemand wollte riskieren, dass am Ende noch die Drohne im Baum neben Fallentina einzieht.
Also wechselte man zu Konzept zwei: Lowtech, aber mit Drama. Pfeil und Bogen. Ja, richtig gelesen. Der Plan klang ein bisschen wie aus einem Abenteuerfilm – oder genauer gesagt: wie eine Szene direkt aus den Wäldern von Robin Hood. Plötzlich fühlte sich der Ort weniger wie ein moderner Flugplatz an und mehr wie Sherwood Forest. Es fehlten eigentlich nur noch grüne Kappen und ein paar Männer in Strumpfhosen, die sich gegenseitig auf die Schulter klopfen und „Treffer!“ rufen. Statt Goldsäcke aus den Händen habgieriger Sheriffs zu befreien, ging es hier allerdings darum, eine Fallschirmspringerin aus den Fängen eines besonders hartnäckigen Baumes zu erlösen. Der Plan war ebenso simpel wie heldenhaft angehaucht: Ein dünnes Seil sollte per Pfeil über die Gestrandete geschossen werden – möglichst präzise, versteht sich, ganz im Stil des legendären Bogenschützen. Anschließend wollte man durch geschicktes Ziehen das Seil so positionieren, dass sie sich aus ihrer luftigen Gefangenschaft befreien konnte.
Was folgte, war eine Mischung aus Training, Geduldsspiel und mittelalterlichem Revival. Pfeile flogen durch die Luft, und für einen kurzen Moment konnte man sich einbilden, gleich würde jemand behaupten, er habe soeben einen Pfeil gespalten wie einst Robin Hood. Die Realität blieb allerdings leicht darunter: Immer wieder war man erstaunlich nah dran – fast schon heldenhaft nah. Doch statt eines triumphalen „Volltreffers!“ blieb es bei einem wiederkehrenden „Das war jetzt wirklich knapp…“. Und so zeigte sich:
Den Geist von Robin Hood zu beschwören ist das eine – seine Treffsicherheit zu erreichen, offenbar noch einmal eine ganz andere Geschichte. Während unten langsam die Energie nachließ und oben vermutlich eine ganz neue Definition von Geduld entstand, näherte sich die Situation ihrem dramaturgischen Höhepunkt. Die Retter dachten bereits darüber nach, ob man vielleicht noch ein drittes, viertes oder zwanzigstes Konzept entwickeln sollte.
Und genau in diesem Moment, als die menschliche Planung an ihre Grenzen kam, entschied sich die Hauptdarstellerin der Szene offenbar, das Drehbuch selbst umzuschreiben. Plötzlich Bewegung im Baum. Ein Rascheln, ein Ruck – und wie aus dem Nichts löste sich Fallentina aus ihrer Lage. Der Schirm gab nach, sie sank nach unten, ganz ohne Drohne, ganz ohne Pfeil und Bogen, dafür mit maximaler Wirkung auf die Nerven aller Beteiligten. Unten angekommen: Stille für den Bruchteil einer Sekunde. Dann die Erkenntnis. Sie steht. Sie ist unverletzt.
Was folgte, war kein geordnetes Protokoll mehr, sondern pure Erleichterung. Jubel, Lachen, wahrscheinlich auch der ein oder andere ungläubige Blick nach oben, als wolle man sich vergewissern, dass der Baum nicht doch noch eine Zugabe plant.
Fazit des Tages: Man kann Drohnen bauen, Pfeile schießen und die wildesten Pläne schmieden – manchmal reicht es aber, wenn sich die Dinge einfach von selbst lösen. Im wahrsten Sinne des Wortes.
Ein Montag, der irgendwo zwischen Ernstfall und Realsatire seinen ganz eigenen Platz gefunden hat.
