Die Bahnsteige in Irgendwo lagen nun da wie zwei frisch gezogene Linien, die sich entschlossen durch die Landschaft zogen. Einer breit und ruhig für die Regelspur, der andere schmal und beinahe zierlich für die kleine Bahn, die sich dort eines Tages ihren Weg bahnen würde. Die Erde war aufgeschüttet und mit Weißleim verdichtet, als hätte sie schon immer so liegen wollen. Unter den Stiefeln knirschte sie kaum noch — ein Zeichen, dass die Arbeit gut getan war.

Die schweren Holzbohlen, die als Bahnsteigkanten dienten, ruhten fest an ihrem Platz. Frisch zugeschnitten, robust, ein wenig rau an den Seiten, als hätten sie sich mit Absicht ihre natürliche Wildheit bewahrt. Sie gaben den Bahnsteigen den Charakter, den man aus alten Tagen kannte: schlicht, verlässlich, bodenständig. Und das Erdreich rings um das Bahnhofsgebäude schmiegte sich nun sanft an dessen Mauern, als hätte das Haus eine warme Decke bekommen. Doch in Irgendwo endet keine Arbeit, sie verwandelt sich nur in die nächste.

Nun begann die Phase, die aus den geformten Linien wirkliche Orte machen würde:

Der Rollsplit sollte gestreut werden, sorgfältig und mit dem richtigen Blick für Körnung und Farbe, damit die Bahnsteige ihre authentische Haut bekamen.

Die ersten Schaufeln voller Split würden bald fallen wie feiner Regen. Jeder Körnchenhaufen würde sich in die Landschaft setzen, als gehöre er seit Jahrzehnten dorthin. Und rund um das Bahnhofsgebäude stand die Gestaltung des Umfelds an. Splitflächen, Wege aus grobem und feinem Pflaster, kleine Übergänge, Stellen, an denen die Füße der Reisenden in Gedanken verweilen würden. Zwischen all dem würden Gräser wachsen, zögerlich vielleicht, doch beharrlich — jene zarten Halme, die sich durch jede Ritze arbeiten und dem Ganzen dieses leise, unperfekte Leben schenken.

Bald würde es aussehen, als sei der Bahnhof nicht neu entstanden, sondern als habe er sich nur aus einem langen Schlaf erhoben. Ein Ort, der Geschichten nicht erfindet, sondern sie atmet. Und wieder machte Irgendwo einen Schritt weiter. Unaufgeregt. Echt. Genau so, wie es immer gemeint war.

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