Autor: Der Sternfahrer

Ein Hauch von Zucker am Trafohaus

Der Sternfahrer

Über Nacht hatte sich etwas verändert am Trafohaus. Es war keine bauliche Arbeit, kein neues Kabel, kein frischer Putz – und doch lag am Morgen ein anderes Gewicht in der Luft.

An der rauen Wand, dort wo sonst nur Schatten und Wetter ihre Spuren hinterließen, hing nun ein Reklameplakat. Farbig. Freundlich. Unübersehbar. PEZ Bonbons.

Das Papier wirkte noch frisch, kaum gewellt, die Farben leuchteten mit jener optimistischen Selbstverständlichkeit, die nur Süßigkeiten besitzen. Blau, Gelb, Weiß – eine Verheißung aus Zucker und Kindheit. Die Schrift versprach kleine Freuden für zwischendurch, Bonbons, die nicht klebten, nicht krümelten, sondern still im Mund verschwanden und doch lange blieben. Pfefferminz, Zitrone, Orange – klare Geschmäcker, ehrlich und direkt, wie sie zu diesem Ort passten.

PEZ war nie nur eine Süßigkeit gewesen. Es war eine Idee. Ursprünglich gedacht als kleine Erfrischung für Erwachsene, wanderte es leise, fast unbemerkt, in die Taschen der Kinder, auch derer die heute alte Männer sind. Die flachen Riegel, ordentlich gestapelt, jeder einzeln geprägt, warteten geduldig darauf, einzeln entnommen zu werden – kein Übermaß, sondern Maßhalten mit Genuss.

Pezautomat

Und dann waren da die Spender. Kleine Wunderwerke aus Kunststoff und Mechanik. Mit einem leichten Druck auf den Kopf öffnete sich der Mund, akkurat und zuverlässig, und gab genau ein Bonbon frei. Es gab sie in allen Formen: Tiere, Comicfiguren, anonyme Gesichter mit freundlich leerem Blick. Manche standen streng, andere lächelten schief. Sie waren Sammlerstücke, Gesprächsanlass, Spielzeug und Ritual zugleich. Jeder Spender trug seine eigene Geschichte, hatte Reisen gesehen, Schubladen von innen kennengelernt, war vergessen und wiedergefunden worden.

Dass nun ausgerechnet am Trafohaus ein solches Plakat hing, war kein Zufall. Zwischen Strom und Schienen, zwischen Arbeit und Bewegung erinnerte es daran, dass auch in einer Welt aus Technik Platz für Süße war. Für kleine Pausen. Für einen Moment, in dem man stehen bleibt, liest, lächelt – und vielleicht an früher denkt.

Das Trafohaus selbst schien das Plakat still zu akzeptieren. Als hätte es verstanden, dass Fortschritt nicht nur aus Beton und Kabeln besteht, sondern auch aus Zucker, Farbe und der Erinnerung daran, dass selbst in Irgendwo Platz ist für ein bisschen Bonbon-glänzende Leichtigkeit.

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Linien von Nirgendwo nach Irgendwo

Der Sternfahrer

In Nirgendwo, wo die Zeit ein leises Summen hat und Fortschritt wie warmer Kunststoff riecht, lief die Produktion auf Hochtouren. Vier Fertigungsstraßen arbeiteten nebeneinander, jede mit ihrem eigenen Rhythmus, ihrem eigenen Charakter, und doch in präziser Abstimmung wie ein Uhrwerk, das kleine Welten formt.

Die großen Bauteile – Wände, Decken, die tragenden Schultern des künftigen Wasserturms – wuchsen unter der breiten Handschrift der 0,4-Millimeter-Düsen heran. Schicht für Schicht legten sie Material ab, nicht hastig, aber entschlossen, als wüssten sie genau, welche Last sie später tragen müssen. Man konnte den Teilen beim Entstehen fast zuhören: ein tiefes, beruhigendes Brummen, das von Stabilität erzählte.

Daneben schnurrten die feineren Linien. Auf den anderen Produktionsstraßen, wo Fensterrahmen, Türfüllungen und all die winzigen Details entstanden, klangen die Maschinen heller, nervöser vielleicht, aber voller Feingefühl.

Die 0,2-Millimeter-Düsen zeichneten ihre Muster mit einer Zartheit, die kaum sichtbar, aber unentbehrlich war. Dort, im filigranen Tanz der dünnen Fäden, wurde die Seele des Bauwerks geboren – die Stellen, an denen später Licht hindurchfallen, wo Schatten sich versammeln, wo Geschichten beginnen.

Vier Pakete würden es am Ende sein. Vier kleine Schatzkisten, gefüllt mit Zukunft in Einzelteilen. Drei davon lagen noch in Arbeit, wuchsen mit jedem Millimeter Filament, das sich in Form legte. Doch eines, das erste, stand bereits versiegelt da, bereit zum Aufbruch. Es war schon auf die Reise geschickt worden, hinaus aus Nirgendwo, über die stillen Grenzen hinweg nach Irgendwo, wo es erwartet wurde wie ein lange geplanter Besuch.

Während die Maschinen weiter surrten, schien es, als ob Nirgendwo und Irgendwo für einen Moment denselben Atem teilten. Die eine Welt produzierte, die andere bereitete sich vor. Und dazwischen lag eine unsichtbare Verbindung – ein Faden, so dünn wie das Filament einer 0,2-Millimeter-Düse und doch stark genug, um eine ganze kleine Welt zusammenzuhalten.

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Zwischen Trafohaus und Lokschuppen

Der Sternfahrer

Zwischen Trafohaus und Lokschuppen breitete sich Fortschritt aus, so unscheinbar wie das erste Grün – und doch unübersehbar für jene, die mit Geduld und Liebe zum Detail an Irgendwo arbeiteten. Was gestern noch eine bloße Andeutung gewesen war, hatte heute Konturen, Texturen, kleine Geschichten im Maßstab von Händen und Werkzeugen.

Der Boden wirkte, als hätte er nun endlich beschlossen, Landschaft zu werden. Asphalt schmiegte sich an die Schienen wie ein alter Bekannter. Gräser wuchsen an Stellen, an denen sie eigentlich niemand geplant hatte, aber genau deshalb richtig waren. Zwischen ihnen lag ein Haufen frisch gesägter Hölzer, unsortiert, aber voll von zukünftigen Aufgaben – Pfähle, Stützen, vielleicht nur Brennmaterial. Der kleine rote Traktor stand daneben, als hätte er gerade erst abgestellt, um eine kurze Pause zu nehmen, bevor er weiterzieht, um auch die letzte Ecke dieses Ortes zugänglich zu machen.

Das Trafohaus ragte wie ein grauer Wächter über all dem. Sein Putz trug Spuren des Alters, kleine Risse, Flecken, witternde Farbe. Und doch stand es da in ruhiger Selbstverständlichkeit – ein Gebäude, das schon länger wusste, wie dieses Irgendwo einmal aussehen wird. Vom Dach herab schien es die Arbeiten aufmerksam zu beobachten, als prüfe es, ob alles seinen Platz findet.

Vor dem Lokschuppen wiederum wirkte das neue Wegenetz wie ein flacher Atemzug des Fortschritts. Die Schienen führten noch immer unnachgiebig durch die Szenerie, aber die hellen Platten an ihrer Seite flüsterten von Wegen, die nun auch für Räder und Schritte bereitstanden. Ein Goliath parkte leicht schräg, unfertig, aber entschlossen – vielleicht wartete er nur auf die nächste Last, vielleicht auf eine Geschichte.

In Nirgendwo, fern von diesem stillen Ort und doch eng mit ihm verbunden, liefen derweil die Werkzeuge heiß. Der Wasserturm, der bald über das Gelände wachen würde, war bereits in Einzelteilen unterwegs – geboren aus heißem Filament, das in einer feinen 0,2-Millimeter-Düse Schicht für Schicht die Zukunft formte.

Die ersten Fenster waren schon angekommen, klein, präzise, mit der Sprödheit frisch gedruckten Kunststoffs. Auch das neue Garagentor lag bereit, noch unbemalt, aber voller Möglichkeiten. Es stand da wie ein Versprechen an alle Gebäude, die noch folgen würden.

So wuchs Irgendwo weiter – nicht in großen Sprüngen, sondern in stillen, zärtlichen Schritten. Jeder Grashalm, jedes Gleisstück, jede Sorte Staub erzählte davon, dass auch kleine Welten groß werden können, wenn man ihnen Zeit, Werkzeug und ein wenig Herz schenkt.

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