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Irgendwo – Harz und Geduld im Advent

Der Sternfahrer

In Irgendwo hatte sich das Tempo verändert. Die Bauarbeiter waren noch da, ihre Spuren sichtbar in Wegen, Mauern und frisch gesetzten Kanten – doch ihre Schritte waren langsamer geworden. Es war Adventszeit. Eine Zeit, in der selbst die eifrigsten Hände innehalten, in der Arbeit nicht endet, sondern leiser wird. Über dem Gelände lag eine besondere Stille, als würde der Ort selbst den Atem anhalten, um Platz zu machen für Erwartung.

Große Arbeiten ruhten. Keine neuen Wege wurden gelegt, keine Mauern gezogen. Stattdessen geschah das Fortschreiten in einer stillen Ecke, fast verborgen vor dem Blick der Gleise und Gebäude. Dort, fern vom Lärm vergangener Bautage, entstanden kleine Dinge: Reklametafeln.

Die Motive stammten aus anderen Zeiten. Bilder, die schon einmal für Hoffnung, Konsum und Verheißung gestanden hatten, nun sorgsam in den Maßstab 1:87 übersetzt. Auf Papier gedruckt, sauber und klar aus dem Laserdrucker, wirkten sie wie Miniaturen von Erinnerungen. Mit dünn aufgetragenem Weißleim wurden sie auf Tonpapier gelegt, glattgestrichen, ohne Hast. Jeder Handgriff war ruhig, beinahe meditativ.

Dann kam der Schnitt. Das Stahllineal lag kühl und verlässlich auf dem Papier, das Cuttermesser folgte ihm präzise, Kante für Kante. Jedes Plakat wurde einzeln befreit, losgelöst vom Bogen, bereit für seinen eigenen Platz in der Welt von Irgendwo. Kein Teil glich dem anderen vollkommen.

Der letzte Schritt verlangte Aufmerksamkeit und Geduld. Ein Emailleeffekt sollte die Bilder schützen und veredeln. Fünf-Minuten-Epoxy wurde angerührt, klar und zähflüssig. Mit der Spitze eines Zahnstochers wanderte das Harz langsam über die Oberfläche, vorsichtig bis an die Ränder geführt. Sauber arbeiten, keine Eile.

Das Harz suchte sich selbst seinen Weg, schmiegte sich an die Konturen des Bildes. In der Mitte blieb es etwas dicker, spannte sich leicht – und erzeugte genau jenen Glanz, der an alte emaillierte Schilder erinnerte, wetterfest und zeitlos.

Nun war nichts mehr zu tun. Die Tafeln lagen da, still und glänzend, als hätten sie ihren Zweck bereits erfüllt. Es blieb nur eines: warten. Geduld haben, bis das Harz durchgehärtet war, bis aus vorsichtiger Arbeit etwas Dauerhaftes geworden war.

Und so zeigte sich der Advent in Irgendwo nicht durch Lichter oder Tannenzweige, sondern durch Ruhe. Durch kleine, sorgfältige Handgriffe. Durch das Wissen, dass auch das Warten Teil des Bauens ist.

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Ein Hauch von Zucker am Trafohaus

Der Sternfahrer

Über Nacht hatte sich etwas verändert am Trafohaus. Es war keine bauliche Arbeit, kein neues Kabel, kein frischer Putz – und doch lag am Morgen ein anderes Gewicht in der Luft.

An der rauen Wand, dort wo sonst nur Schatten und Wetter ihre Spuren hinterließen, hing nun ein Reklameplakat. Farbig. Freundlich. Unübersehbar. PEZ Bonbons.

Das Papier wirkte noch frisch, kaum gewellt, die Farben leuchteten mit jener optimistischen Selbstverständlichkeit, die nur Süßigkeiten besitzen. Blau, Gelb, Weiß – eine Verheißung aus Zucker und Kindheit. Die Schrift versprach kleine Freuden für zwischendurch, Bonbons, die nicht klebten, nicht krümelten, sondern still im Mund verschwanden und doch lange blieben. Pfefferminz, Zitrone, Orange – klare Geschmäcker, ehrlich und direkt, wie sie zu diesem Ort passten.

PEZ war nie nur eine Süßigkeit gewesen. Es war eine Idee. Ursprünglich gedacht als kleine Erfrischung für Erwachsene, wanderte es leise, fast unbemerkt, in die Taschen der Kinder, auch derer die heute alte Männer sind. Die flachen Riegel, ordentlich gestapelt, jeder einzeln geprägt, warteten geduldig darauf, einzeln entnommen zu werden – kein Übermaß, sondern Maßhalten mit Genuss.

Pezautomat

Und dann waren da die Spender. Kleine Wunderwerke aus Kunststoff und Mechanik. Mit einem leichten Druck auf den Kopf öffnete sich der Mund, akkurat und zuverlässig, und gab genau ein Bonbon frei. Es gab sie in allen Formen: Tiere, Comicfiguren, anonyme Gesichter mit freundlich leerem Blick. Manche standen streng, andere lächelten schief. Sie waren Sammlerstücke, Gesprächsanlass, Spielzeug und Ritual zugleich. Jeder Spender trug seine eigene Geschichte, hatte Reisen gesehen, Schubladen von innen kennengelernt, war vergessen und wiedergefunden worden.

Dass nun ausgerechnet am Trafohaus ein solches Plakat hing, war kein Zufall. Zwischen Strom und Schienen, zwischen Arbeit und Bewegung erinnerte es daran, dass auch in einer Welt aus Technik Platz für Süße war. Für kleine Pausen. Für einen Moment, in dem man stehen bleibt, liest, lächelt – und vielleicht an früher denkt.

Das Trafohaus selbst schien das Plakat still zu akzeptieren. Als hätte es verstanden, dass Fortschritt nicht nur aus Beton und Kabeln besteht, sondern auch aus Zucker, Farbe und der Erinnerung daran, dass selbst in Irgendwo Platz ist für ein bisschen Bonbon-glänzende Leichtigkeit.

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Linien von Nirgendwo nach Irgendwo

Der Sternfahrer

In Nirgendwo, wo die Zeit ein leises Summen hat und Fortschritt wie warmer Kunststoff riecht, lief die Produktion auf Hochtouren. Vier Fertigungsstraßen arbeiteten nebeneinander, jede mit ihrem eigenen Rhythmus, ihrem eigenen Charakter, und doch in präziser Abstimmung wie ein Uhrwerk, das kleine Welten formt.

Die großen Bauteile – Wände, Decken, die tragenden Schultern des künftigen Wasserturms – wuchsen unter der breiten Handschrift der 0,4-Millimeter-Düsen heran. Schicht für Schicht legten sie Material ab, nicht hastig, aber entschlossen, als wüssten sie genau, welche Last sie später tragen müssen. Man konnte den Teilen beim Entstehen fast zuhören: ein tiefes, beruhigendes Brummen, das von Stabilität erzählte.

Daneben schnurrten die feineren Linien. Auf den anderen Produktionsstraßen, wo Fensterrahmen, Türfüllungen und all die winzigen Details entstanden, klangen die Maschinen heller, nervöser vielleicht, aber voller Feingefühl.

Die 0,2-Millimeter-Düsen zeichneten ihre Muster mit einer Zartheit, die kaum sichtbar, aber unentbehrlich war. Dort, im filigranen Tanz der dünnen Fäden, wurde die Seele des Bauwerks geboren – die Stellen, an denen später Licht hindurchfallen, wo Schatten sich versammeln, wo Geschichten beginnen.

Vier Pakete würden es am Ende sein. Vier kleine Schatzkisten, gefüllt mit Zukunft in Einzelteilen. Drei davon lagen noch in Arbeit, wuchsen mit jedem Millimeter Filament, das sich in Form legte. Doch eines, das erste, stand bereits versiegelt da, bereit zum Aufbruch. Es war schon auf die Reise geschickt worden, hinaus aus Nirgendwo, über die stillen Grenzen hinweg nach Irgendwo, wo es erwartet wurde wie ein lange geplanter Besuch.

Während die Maschinen weiter surrten, schien es, als ob Nirgendwo und Irgendwo für einen Moment denselben Atem teilten. Die eine Welt produzierte, die andere bereitete sich vor. Und dazwischen lag eine unsichtbare Verbindung – ein Faden, so dünn wie das Filament einer 0,2-Millimeter-Düse und doch stark genug, um eine ganze kleine Welt zusammenzuhalten.

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